MALVAVISCO. -CAPÍTULO X -.

 

El gabinete del vizconde de Malvavisco,
una mirada distinta al mundo nobiliario.

CAPÍTULO X. EL HONOR POR ESTATUTOS.

Siempre he pensado que una de las mayores ventajas del honor es que no sirve para nada. Precisamente por eso conviene administrarlo con cuidado. Lo que sirve para algo acaba siendo utilizado, lo que no sirve para nada corre un peligro mucho mayor: acaba siendo exhibido.

Aquella mañana encontré sobre mi mesa una invitación de considerable tamaño. El papel era crema, de un gramaje que habría permitido emplearlo como elemento defensivo, y llevaba en la parte superior un escudo rodeado de banderas, anclas, dos cañones, una corona, cuatro cruces y lo que, después de observarlo durante algún tiempo, concluí que era un delfín.

Ataúlfo entró cuando yo todavía lo examinaba.

—¿Qué es?
—No lo sé todavía. Pero debe de ser importante. Apenas queda sitio para el texto.

Leyó:

—«Solemne Capítulo General del Muy Antiguo, Ilustre y Benemérito Almirantazgo de San Telmo».
—¿Muy antiguo?
—Fundado en 2019.
—Quizá cuenten desde antes.
—Eso parece.

Al pie figuraba la firma de don Evaristo de Valdemoro y Perales, seguida, con caracteres sensiblemente mayores, de las palabras:

XVIII Almirante Mayor.

—¿Es almirante? —preguntó Ataúlfo.
—Eso dice.
—¿De qué?

Volví a leer la invitación.

—Ésa es precisamente la información que falta.

Llamé a mi secretario.

—¿Conoce usted a don Evaristo de Valdemoro?
—Sí, señor vizconde.
—¿Es almirante?

Mi secretario guardó silencio.

—Preside la asociación.
—No le he preguntado qué preside.
—Entonces, no.

Ataúlfo volvió a mirar la tarjeta.

—Pero aquí pone «Almirante Mayor».
—Conozco un sitio que se denomina «Restaurante La Zarzuela» y nadie espera encontrar a S.M. tomando café en la barra.

Mi secretario explicó que la corporación reunía a aficionados a la historia naval, organizaba conferencias, recuperaba documentos y conservaba la memoria de un antiguo oficio desaparecido.

—Todo lo cual me parece admirable —dije.
—Además han reconstruido el uniforme.

Ataúlfo alzó la cabeza.

—¿Hay uniforme?

Mi secretario comprendió demasiado tarde lo que acababa de hacer.

—Ceremonial.
—¿Con entorchados?
—Algunos.
—¿Bicornio?
—En las ocasiones solemnes.

Ataúlfo se sentó.

No tengo nada contra los uniformes, los bicornios ni las personas que, después de cumplir cierta edad, descubren inesperadamente que su felicidad dependía de poseer un sable.
Tampoco contra las asociaciones. Pueden estudiar una institución desaparecida, conservar su memoria y recuperar sus ceremonias. El problema comienza cuando el recuerdo de una institución empieza a comportarse como si fuese la institución recordada.

—¿Y por qué XVIII? —preguntó Ataúlfo.
—Han establecido una continuidad histórica con los antiguos titulares —explicó mi secretario.
—Pero la asociación tiene siete años.
—Los primeros once murieron antes de que se fundara.

Ataúlfo pareció impresionado.

—Eso demuestra mucha antigüedad.
—Demuestra mucha capacidad administrativa. No todas las instituciones consiguen nombrar a sus primeros titulares varios siglos después de su fallecimiento.
—¿Y quién nombra ahora al Almirante Mayor?
—La Junta Directiva.

Ataúlfo respondió con un breve:

—Ah.

Hay momentos en que una sola sílaba contiene todo un tratado de Derecho público. Mi secretario añadió:

—Aunque tienen una carta de la Casa de Su Majestad el Rey.

Ataúlfo recobró inmediatamente el interés.

—¿Del Rey?
—Una carta privada. Su Majestad se dirige en ella a don Evaristo como «Almirante Mayor».

Ataúlfo me miró triunfalmente.

—Entonces sí es almirante.
—¿La carta lo nombra?
—No —respondió mi secretario.
—¿Le concede la dignidad?
—No, señor vizconde. Es una respuesta de cortesía.
—¿Se publicó en el Boletín Oficial del Estado?
—No.
—Entonces tenemos una carta muy estimable.
—Pero el Rey le llama «Almirante Mayor» —insistió Ataúlfo.
—Y eso convierte la carta en un magnífico recuerdo.
—¿No prueba nada?
—Prueba que la carta existe, que procede de la Casa Real y que allí le llamaron así. Todo lo demás habrá que probarlo por otro sitio.
—Ellos la enseñan mucho —dijo mi secretario.
—Eso suele ocurrir con los documentos que prueban menos de lo que parecen.

Ataúlfo seguía poco convencido.

—Pero es una carta de la Casa Real.
—Como recuerdo, muchísimo. Como Boletín Oficial del Estado, bastante menos.
—Entonces, si quiero saber si un título o una dignidad existen de verdad, ¿dónde lo miro?
—Puedes empezar por la Guía Oficial de Grandezas y Títulos del Reino que publica con carácter consultivo el Ministerio de Justicia.
—¿Y eso lo prueba?
—Sirve para consultar. Que una cosa sea muy útil no obliga a convertirla en fuente del Derecho.
—¿Y el Elenco?
—Otra obra de consulta, editada por la Real Asociación de Hidalgos de España. Utilísima, por cierto.
—Entonces ¿qué diferencia hay con el BOE?
—Una bastante sencilla: unas publicaciones te ayudan a saber qué existe. El BOE publica oficialmente los actos que deben ser publicados.

Ataúlfo meditó un momento.

—Entonces, ¿no son lo mismo?
—No.
—Pero los tres contienen títulos.
—También una carta de restaurante contiene vinos y no por eso es una denominación de origen.
—Entonces, ¿cómo se distingue una prerrogativa de honor reconocida de una que alguien se atribuye?
—Normalmente, porque la primera ha dejado algún rastro oficial.
—¿Por ejemplo?
— La dignidad de Almirante y Adelantado Mayor de las Indias. Su sucesión en ese cargo honorífico ha pasado por el procedimiento correspondiente y por el Boletín Oficial del Estado.
—¿El Almirante de la Mar Océana?
—El sucesor en esa prerrogativa de honor con origen en Cristóbal Colón.
—¿Y manda barcos?
—Cristóbal Colón ya descubrió América. Sería excesivo exigir a sus descendientes que volvieran a encontrarla en cada generación.

Ataúlfo asintió.

—¿Y si yo fundo la Asociación de Amigos del Descubrimiento de América y me nombro Almirante de la Mar Océana?
—Habrías descubierto algo bastante más difícil que América: una dignidad histórica mediante acta fundacional.

Mi secretario intentó disimular una sonrisa.

—¿Y el caso del Solar de Tejada? —preguntó Ataúlfo.
—Sus caballeros y damas diviseros hijosdalgo tienen confirmado por la Corona el derecho al uso de sus armas. También hubo expediente, Real Carta y publicación en el Boletín Oficial del Estado.
—Qué manía tiene la legitimidad de documentarse.
—Es uno de sus defectos más aburridos y una de sus virtudes más útiles.

Ataúlfo volvió a la tarjeta de don Evaristo.

—Entonces podría poner «Almirante Mayor de la Corporación».
—Claro.
—Pero pone solamente «Almirante Mayor».
—Ahí está la cuestión.

La vanidad tiene una relación muy particular con las palabras. Rara vez necesita inventarlas. Le basta con quitar las que estorban.
«Presidente de una asociación que conserva la memoria de un antiguo Almirantazgo» puede ser una descripción exacta, respetable e incluso interesante. Se eliminan unas cuantas palabras y queda:  «Almirante».

El hombre es el mismo. La tarjeta mejora muchísimo.
Hay cargos que crecen extraordinariamente cuando se acortan.
Ataúlfo volvió a mirarla.

—Entonces lo importante es lo que falta.
—Con frecuencia. Hay títulos que se vuelven mucho más impresionantes cuando se deja de explicar de dónde proceden.

Mi secretario añadió que en el próximo capítulo general don Evaristo entraría precedido por maceros y acompañado por el «Consejo de Oficiales».

—¿Oficiales de qué? —pregunté.
—De la corporación.

—¿Eso figura en el programa?
—No exactamente.

Ataúlfo me miró.

—Otra vez el complemento.
—Empiezas a comprender el Derecho honorífico.

Había, además, un Canciller, un Condestable y tres Comendadores.

—¿Comendadores de alguna Orden?
—No, señor vizconde. Son responsables territoriales.
—¿Cuántos socios tiene el de Ferrol?
—Ocho.
—¿Incluido él?
—Sí.
—Una jurisdicción manejable.

Debo confesar que aquello empezó a inspirarme cierta simpatía. Hay algo profundamente humano en necesitar un condestable para organizar una comida de cuarenta personas.

—¿Iremos? —preguntó Ataúlfo.
—Por supuesto.
—Pensaba que no te gustaba.
—Al contrario. Si investigan, conservan documentos y mantienen viva una parte de nuestra historia, hacen algo valioso.
—Entonces ¿qué te molesta?
—Que parezcan considerar insuficiente ser una asociación.

Asistimos al acto.

Don Evaristo apareció con bicornio, fajín, espada y unas charreteras que le obligaban a atravesar las puertas con cierta vocación de maniobra naval.

—Vizconde, es un honor recibirle a bordo.

Miré la moqueta. No se movía.

—Celebro que tengamos buena mar.

Durante la cena hablamos de archivos y documentos. La asociación hacía un trabajo serio y don Evaristo sabía muchísimo. Precisamente por eso lamenté que necesitara parecer otra cosa.
Al terminar se acercó a mí.

—¿Qué le ha parecido nuestra corporación?
—Muy interesante.

Sonrió.

—¿Y la dignidad de Almirante Mayor?

Bebí un poco de agua.

—Me parece un magnífico cargo dentro de su asociación.

Hubo un silencio diminuto. Es sorprendente la cantidad de ruido que puede producir un complemento cuando uno lo devuelve a su sitio.

—Naturalmente —respondió.

Y cambió de conversación.
Al salir, Ataúlfo me miró

—Has sido cruel.
—He dicho exactamente lo que es.
—Precisamente.

Caminamos unos pasos.

—¿Sabes qué es lo curioso? La asociación me ha gustado.
—A mí también.
—Entonces no necesitan fingir.
—Exactamente.

Las asociaciones pueden custodiar la memoria de instituciones desaparecidas y hacer una labor admirable. No necesitan disfrazarse de ellas. Una asociación fundada ayer puede ser perfectamente respetable. Lo que no necesita es inventarse anteayer.

Las verdaderas prerrogativas de honor tampoco convierten a nadie en mejor persona. Conservan una memoria y precisamente por eso no necesitan ser magnificadas.

El Almirante y Adelantado Mayor de las Indias no necesita descubrir América otra vez. Los caballeros diviseros hijosdalgo del Solar de Tejada no necesitan inventarse unas armas nuevas. Y una carta de cortesía no necesita convertirse en un Boletín Oficial.

Hay asociaciones que honran la historia. Y hay otras que preferirían que la historia las honrase a ellas.

El vizconde de Malvavisco.

Para saber más en La Mesa de los Notables: El Antiguo e Ilustre Solar de Tejada: De privilegio medieval a prerrogativa de honor.

Publicado por La Mesa de los Notables.

 

EL ARZOBISPADO CASTRENSE CONMEMORA LOS 125 AÑOS DE LA PROCLAMACIÓN DE NUESTRA SEÑORA DEL CARMEN COMO PATRONA DE LA ARMADA CON LA CREACIÓN DE UNA NUEVA CRUZ CONMEMORATIVA.

Alejandro Riestra Martínez.

Teniente del Arma de Ingenieros.

Espc.Fund.de Transmisiones.

 

El año 2026 constituye una fecha de especial significación para la Armada española. El 19 de abril se cumplieron ciento veinticinco años desde que Nuestra Señora del Carmen fuera proclamada oficialmente su patrona, una efeméride que el Arzobispado Castrense de España ha querido perpetuar mediante la creación de una nueva distinción honorífica: la Cruz Conmemorativa del Ciento Veinticinco Aniversario de la Proclamación de Nuestra Señora del Carmen como Patrona de la Armada, también denominada Cruz Stella Maris.

La iniciativa ha sido establecida mediante decreto de monseñor Juan Antonio Aznárez Cobo, Arzobispo Castrense de España, quien ha querido dotar a esta celebración de un símbolo permanente que recuerde la estrecha vinculación existente entre la advocación de la Virgen del Carmen y las sucesivas generaciones de marinos españoles.
El diseño de la cruz y del diploma vuelven a ser obra, como en las anteriores distinciones, del artista heráldico don Juan Fernández Molina.

La historia de este patronazgo se remonta al 19 de abril de 1901, fecha desde la que la Armada venera oficialmente a Nuestra Señora del Carmen como su patrona. Durante los ciento veinticinco años transcurridos, su advocación ha permanecido estrechamente unida a la identidad espiritual de la institución naval, convirtiéndose en uno de los símbolos religiosos más reconocibles de quienes han dedicado su vida al servicio de España en la mar.

La celebración de este aniversario ha estado precedida, además, por un Año Jubilar particular concedido por el Santo Padre, desarrollado entre abril de 2025 y abril de 2026. Este periodo ha constituido para la jurisdicción castrense un tiempo de preparación, fortalecimiento pastoral y reafirmación en la fe, tomando como referencia el camino de la Santísima Virgen y de los santos, que conducen a Cristo mediante la vivencia del Evangelio.

En este contexto, y consciente de la especial importancia que los signos y símbolos poseen tanto en la Iglesia como en las Fuerzas Armadas, el Arzobispado Castrense ha considerado oportuno materializar el recuerdo de esta efeméride mediante una condecoración específica, destinada a perpetuar el significado histórico y espiritual de los ciento veinticinco años de patronazgo.

La nueva cruz nace, por tanto, con un carácter eminentemente conmemorativo. Su finalidad es reconocer públicamente la celebración de este aniversario y mantener vivo el vínculo que une a la Armada con su patrona, incorporando a su patrimonio simbólico una insignia concebida expresamente para tan señalada ocasión.
Según las disposiciones recogidas en el decreto de creación, podrán recibirla por derecho propio los miembros de la Armada en cualquiera de sus situaciones administrativas, ya sea en activo, reserva o retiro; los alumnos de las escuelas formativas de la Armada y los integrantes de la Asociación «Virgen del Carmen».

Asimismo, se contempla su concesión a los capellanes castrenses españoles, con independencia de su situación administrativa, así como a los sacerdotes incardinados o colaboradores del Arzobispado Castrense. También podrán ser distinguidos aquellos miembros del personal, asociaciones o instituciones, u otros, que sean considerados especialmente acreedores de este reconocimiento, previa valoración de sus méritos por la Jefatura del Estado Mayor de la Armada o por iniciativa del propio Arzobispado Castrense.

Desde el punto de vista falerístico, la nueva distinción presenta un interés singular, tanto por su vinculación con la historia de las condecoraciones navales españolas como por la riqueza simbólica de sus elementos, interpretados con el estilo que caracteriza el trabajo meticuloso y documentado de don Juan Fernández Molina, donde cada detalle responde a una intención histórica, heráldica o representativa.

La Cruz Stella Maris encuentra su inspiración en el diseño original de la Cruz de Marina Laureada de 1816, creada tras la conclusión de la Guerra de la Independencia ante la necesidad de que la Marina contase con una distinción propia. Aquella condecoración, conocida posteriormente como Cruz de Distinción de la Marina o Cruz de Diadema Real de Marina, permaneció en vigor hasta 1866, cuando se creó la Orden del Mérito Naval. Constituye, por tanto, uno de los antecedentes históricos de las actuales cruces al Mérito Naval.
La recuperación de este modelo histórico no supone, sin embargo, una reproducción exacta de la pieza original. El artista ha reinterpretado sus formas, estilizando los brazos y añadiendo elementos cromáticos y simbólicos que permiten diferenciar la nueva insignia de sus precedentes, al tiempo que refuerzan su carácter marinero y conmemorativo.

Pasador  de diario de la Cruz Stella Maris.

La condecoración adopta la forma de una cruz patada en curva, con los brazos verticales más largos que los horizontales, realizada en oro y rematada en sus extremos por globos del mismo metal. Sus brazos aparecen esmaltados en blanco y perfilados mediante un fino filete azul, color incorporado expresamente para distinguirla del diseño histórico y otorgarle una identidad visual más estrechamente relacionada con la Armada.

En el centro del anverso figura un botón ovalado de esmalte blanco que incorpora, en oro, la imagen de Nuestra Señora del Carmen. Para esta representación se ha escogido expresamente la imagen venerada en la Escuela Naval Militar de Marín, elección que responde al especial recuerdo que conserva entre los marinos españoles, al tratarse de una representación estrechamente vinculada a su etapa de formación.
El medallón central aparece rodeado por una orla de esmalte rojo con una inscripción mariana en letras de oro, cuyas palabras se encuentran separadas por estrellas, en referencia a la Salve Marinera y a la advocación de la Virgen como Estrella de los Mares.

Acolado al botón central se dispone un ancla de oro, elemento inequívocamente naval que adquiere en esta ocasión una configuración particular. Frente a las tradicionales anclas esmaltadas en azul presentes en las actuales cruces al Mérito Naval, se ha optado por su ejecución íntegramente dorada, una solución que, además de diferenciar ambas condecoraciones, permite conferirle un mayor relieve y realzar la vistosidad del conjunto.

El medallón se encuentra timbrado por la Corona Real Española, cuya presencia responde también a los títulos marianos de Reina del Cielo (Regina Caelis) y Reina de los Mares (Regina Maris), integrando de este modo la tradición monárquica española con el significado religioso de la advocación conmemorada.

Sobre la cruz se sitúa una corona de laurel de oro, esmaltada en verde y frutada de rojo, dispuesta horizontalmente en forma ovalada. En su interior destaca la cifra romana «CXXV», referencia expresa a los ciento veinticinco años transcurridos desde la proclamación del patronazgo. El laurel representa el valor demostrado por los marinos españoles a lo largo de los siglos, una tradición de servicio que envuelve y ennoblece simbólicamente la celebración de este aniversario.

Especial interés presentan ambos lados de la insignia por su riqueza simbólica. En el anverso, se reproduce la imagen de Nuestra Señora del Carmen rodeada por la inscripción «SALVE REGINA MARIS», con las palabras separadas por estrellas, en alusión a la Salve Marinera y a la advocación de la Virgen como Estrella de los Mares. El botón se encuentra timbrado por la Corona Real Española, en referencia a sus títulos de Reina del Cielo y de los Mares.

El reverso reproduce la misma cruz, realizada íntegramente en oro, y presenta en su centro un botón ovalado con el emblema del Arzobispado Castrense de España, rodeado por la inscripción «ARZOBISPADO CASTRENSE DE ESPAÑA». De este modo, la insignia deja constancia de la institución que ha promovido y establecido esta nueva distinción.

Los brazos horizontales del reverso muestran las fechas 1901 y 2026, delimitando el periodo histórico que se conmemora y convirtiendo la propia pieza en un testimonio material del aniversario.

La cruz pende de una cinta de moaré blanco, sobre la que se disponen lateralmente dos bandas celestes, cada una de ellas cargada con los colores de la bandera nacional y con una anchura equivalente a un sexto del total. En el centro figura una banda azul marino de dos sextos de anchura, completando una composición cromática en la que confluyen las referencias marianas, navales y nacionales.

Sobre la cinta, en posición central, se incorpora un aplique metálico formado por una estrella radiada de ocho puntas, sostenida por tres ondas, azules la superior y la inferior y blanca la central. Este elemento constituye una referencia visual directa a la advocación Stella Maris, la Estrella de los Mares, y refuerza la identificación de la Virgen del Carmen como guía y protectora de quienes desarrollan su vida y su servicio en el ámbito marítimo.

El pasador de diario reproduce la misma disposición cromática de la cinta e incorpora idéntico aplique metálico, manteniendo así la unidad simbólica entre la condecoración completa y su representación de uso ordinario.

Más allá de su valor honorífico, la Cruz Conmemorativa del Ciento Veinticinco Aniversario está llamada a ocupar un lugar singular dentro de la Falerística contemporánea española, al recuperar las formas de una histórica distinción naval y reinterpretarlas para perpetuar una efeméride de especial significado institucional y espiritual.

En una institución cuya historia se encuentra inseparablemente unida al mar, a la tradición y al servicio a España, esta nueva cruz representa mucho más que una insignia conmemorativa. Constituye el testimonio material de ciento veinticinco años de devoción, de generaciones de marinos que han encontrado en Nuestra Señora del Carmen un símbolo de protección y esperanza, y de una tradición que continúa navegando bajo el amparo de la Estrella de los Mares.

Para consultar la documentación oficial relativa a esta condecoración: https://arzobispadocastrense.com/medalla-armada
Para más información: https://arzobispadocastrense.com/

Publicado por La Mesa de los Notables.

EL EMBLEMA SOBRE EL ACERO.

 

Identidad, protección espiritual y representación del poder en los yelmos de los guerreros del Japón medieval y premoderno.

 

Alejandro Riestra Martínez.

Algunas notas sobre la emblemática japonesa (VII). 

El artículo que sigue adopta un enfoque histórico y periodístico, con especial atención a la heráldica comparada y a la emblemática. Para mantener el rigor, distingue entre los emblemas de los diferentes clanes japoneses y sus ramas, los motivos religiosos y ornamentales de los cascos y las piezas posteriores que recuperaron modelos medievales. Las interpretaciones se apoyan en catalogaciones de museos y fuentes institucionales contrastables.

El Kabuto.
En el Japón de los bushi, el casco nunca fue únicamente una pieza de metal, cuero, laca y seda destinada a resistir el golpe de una espada o a desviar una flecha. En un gran número, su superficie se convirtió también en un espacio de representación donde podían manifestarse su procedencia, convicciones religiosas, autoridad militar y la voluntad de distinguirse en el fragor de la batalla. El kabuto, nombre japonés del yelmo, permite así una lectura que va más allá de la historia de las armas y se adentra en el territorio de la emblemática nipona.

Kabuto de Tokugawa Ieyasu.

Basta con contemplar un gran número de los ejemplares conservados en la actualidad, para comprender hasta qué punto el guerrero japonés podía hacer de su armadura una declaración visible. Cuernos estilizados, hojas, astas de ciervo, caracteres religiosos y emblemas de sus ramas familiares o de su clan, transformaban el yelmo en algo más que un instrumento defensivo. El Museo Metropolitano de Arte de Nueva York, en su exposición "Art of the Samurai: Japanese Arms and Armor, 1156–1868", documentó esta riqueza a través de piezas pertenecientes a distintas épocas y tradiciones familiares. Entre ellas figura el casco de astas de ciervo asociado a Honda Tadakatsu, uno de los célebres comandantes de Tokugawa Ieyasu.

Desde la perspectiva de cualquier estudioso, sin embargo, conviene establecer una distinción fundamental. El sistema japonés de emblemas, conocido como mon o kamon, comparte con la heráldica europea determinadas funciones de identificación y representación de los miembros de un clan o rama familiar, pero no constituye una versión oriental de esta última. Sus convenciones, su desarrollo histórico y su relación con las instituciones políticas responden a una tradición propia.

La comparación es legítima siempre que no se confundan los términos. Un mon puede desempeñar una función análoga a la de un blasón, pero no por ello el kabuto que lo exhibe debe interpretarse automáticamente como un equivalente del yelmo heráldico europeo. En el universo japonés, la imagen emblemática podía convivir con elementos de carácter religioso, ornamental o intimidatorio, sin que todos ellos compartieran una misma función.
Esta diferencia constituye precisamente uno de los aspectos más sugestivos del estudio del kabuto, en un mismo objeto podían coexistir varias formas de comunicar identidad y autoridad.

El mon. La memoria de un clan sobre el acero.
En la emblemática japonesa, pocos signos poseen tanta capacidad de síntesis como el mon. De composición generalmente concisa, este emblema  podía reducir una forma vegetal, geométrica u otra figura reconocible a una imagen de notable fuerza visual. Su economía formal favorecía la identificación y permitía reproducirlo en soportes diversos, desde las vestiduras hasta los elementos de una armadura.

El casco ofrecía varios lugares para exhibir estos signos. Entre ellos destacaban las superficies laterales vueltas hacia el exterior, conocidas como fukigaeshi, y los ornamentos fijados en la parte frontal. La distribución concreta dependía del diseño de cada pieza y de su época.

Un ejemplo documentado por el Metropolitan Museum of Art resulta especialmente revelador. La armadura de Honda Tadataka, descendiente de Honda Tadakatsu, fue realizada en el siglo XVIII siguiendo el modelo de la célebre armadura de su antepasado. En los fukigaeshi del casco aparece el emblema familiar Honda, el tachi-aoi, un motivo vegetal que el museo denomina «malvarrosa erguida». El museo identifica expresamente este motivo como la insignia del clan. 

El detalle es importante. No estamos ante una interpretación moderna de una figura decorativa, sino ante una identificación respaldada por la catalogación de una institución museística.
El emblema, además, no se limitaba a señalar la presencia de un individuo. Su repetición en el seno de un clan o de una rama familiar convertía el objeto en depositario de una memoria compartida. El casco de un descendiente podía evocar al de un antepasado célebre; la continuidad formal de la armadura permitía mantener visible un vínculo entre generaciones.
El caso de Honda Tadataka muestra también un fenómeno que merece atención, como es la recuperación deliberada de modelos anteriores. La armadura del siglo XVIII no debe confundirse con la del siglo XVI que tomó como referencia. La semejanza formal podía expresar continuidad dinástica y admiración por un predecesor, pero la fecha y las circunstancias de cada pieza seguían siendo distintas.
Para el investigador, esta distinción resulta esencial. Un emblema puede conservar su identidad durante siglos, mientras que el objeto sobre el que aparece pertenece a un momento histórico concreto. La permanencia del signo no garantiza la antigüedad del soporte.

El maedate. Cuando el emblema abandona la superficie.
Si el mon representa uno de los caminos más claros para aproximarse a la emblemática japonesa, el maedate abre un territorio más amplio y complejo. El término designa la cresta frontal del casco, situada habitualmente por encima del borde delantero. A diferencia de un emblema pintado o lacado sobre una superficie, podía proyectarse hacia el espacio y modificar radicalmente la silueta del guerrero.

Los repertorios conservados incluyen formas de cuernos, astas, vegetales, animales y figuras religiosas. Algunos de estos ornamentos podían servir como signos de identificación; otros remitían a creencias espirituales o respondían a una voluntad de singularización estética. La colección del Metropolitan Museum of Art distingue expresamente entre la heráldica familiar (mon), las representaciones naturalistas y la imaginería sagrada presentes en las crestas de los periodos Edo y posteriores. 

Esta variedad impide establecer una equivalencia automática entre el maedate y la cimera de un casco europeo. La posición frontal, la prominencia y la función visual pueden recordar ciertos elementos de la heráldica occidental, pero la comparación formal no demuestra que ambos sistemas compartieran las mismas reglas.
En realidad, el maedate plantea una cuestión más interesante: ¿qué sucede cuando la identidad deja de depender únicamente de una imagen inscrita y pasa a ocupar el espacio?

El casco de Honda Tadakatsu ofrece una respuesta elocuente. Aunque no formaban un maedate frontal, sus astas de ciervo, incorporadas como ornamentos laterales llamados wakidate, contribuían a definir una silueta reconocible. Este casco era conocido por ese rasgo distintivo y  ese conjunto inspiró una copia realizada aproximadamente un siglo después para un joven descendiente del comandante.

La forma se convertía así en una presencia visual. No es necesario atribuirle un significado universal ni suponer que las astas poseían idéntica interpretación para todos sus observadores. Lo que la documentación permite afirmar es más preciso, el ornamento singularizaba el casco, llegó a asociarse con su propietario y fue reproducido posteriormente como parte de la memoria familiar.
Desde el punto de vista de la emblemática, esta asociación entre figura y personaje es tan significativa como la transmisión de un signo hereditario. La identidad podía residir en un emblema familiar reconocible, pero también en la silueta característica de una pieza determinada.

El símbolo sagrado y los límites de la emblemática.
La interpretación emblemática del kabuto sería incompleta si se limitara a los emblemas familiares. En numerosos ejemplares, el lenguaje visual se adentra en el ámbito de las creencias religiosas, donde la imagen no señala necesariamente un linaje, sino que puede expresar devoción, protección o adhesión espiritual.

Uno de los ejemplos más claros que se conserva es un zukinnari kabuto del siglo XVI, cuyo ornamento frontal representa a Fudō Myō-ō, una deidad protectora del budismo japonés, rodeada de llamas. El casco combina hierro, laca y una composición cromática deliberadamente llamativa, propia de la estética suntuosa del periodo Momoyama, entre 1573 y 1615.
La pieza obliga a distinguir entre dos categorías que, a simple vista, pueden parecer semejantes. Un emblema familiar identifica una pertenencia; una figura sagrada introduce un contenido religioso que no puede reducirse a esa misma función.

Kabutos de Uesugui Kenshin,  Amago Tsunehisa, Sakakibara Yasumasa y Matsudaira Sadamoto.

La imagen de Fudō Myō-ō no debe interpretarse como un mon por el mero hecho de ocupar el lugar más visible del casco. Su significado depende de la identidad de la figura, de sus atributos y de la tradición religiosa a la que pertenece. En este caso, la catalogación museística permite identificarla sin necesidad de recurrir a conjeturas.
Otro ejemplo significativo aparece en la armadura asociada a Sakakibara Yasumasa, uno de los comandantes de Tokugawa Ieyasu. Su maedate adopta la forma de una espada recta de doble filo, realizada en bronce dorado y provista de una empuñadura de vajra, que se interpreta  como símbolo de la espada budista de la sabiduría. La coraza, por su parte, lleva el emblema familiar Sakakibara, conocido como Genji-guruma, o rueda de Genji.

En una misma armadura aparecen, por tanto, dos registros simbólicos diferentes, el signo del clan y la imagen de significado religioso. No son elementos intercambiables, aunque colaboren en la representación del guerrero.

Esta convivencia constituye uno de los aspectos más fértiles para la emblemática comparada. El objeto militar puede reunir signos de procedencia, imágenes devocionales y ornamentos de carácter personal sin que sea necesario someterlos a una única gramática. La lectura histórica debe respetar esa pluralidad en lugar de forzarla dentro de categorías diseñadas para otras tradiciones.

En la imagen de arriba, observamos otros elementos religiosos y místicos tales como el Izuna Gongen y el zorro blanco de Uesugui Kenshin, las hojas de Kaji (vinculadas a rituales sintoistas) de Amago Tsunehisa y la representación figurada de una pagoda en el kabuto de Matsudaira Sadamoto.

Cuernos, hojas y lunas, una gramática de la distinción.
Las formas vegetales y animales ocupan un lugar destacado en la ornamentación de los cascos japoneses. Su presencia invita a interpretar el kabuto como un repertorio de imágenes, pero conviene evitar un error habitual, que no es otro que atribuir a cada motivo un significado fijo, universal y válido para todas las épocas.

Las astas estilizadas conocidas como kuwagata, por ejemplo, constituyen una de las formas más reconocibles de la ornamentación frontal. Sin embargo, la semejanza entre dos ornamentos no demuestra por sí sola que tuvieran el mismo sentido ni que pertenecieran a un mismo linaje familiar.
Se conserva una armadura haramaki del siglo XV cuyo casco, de tipo suji-kabuto, está adornado con un par de kuwagata que representan hojas de kaji,  planta cuyas hojas eran veneradas (como ya hemos comentado en el epígrafe anterior) y utilizadas como ofrendas a las divinidades sintoístas. La institución relaciona la armadura con Amako Tsunehisa y recoge la tradición de su donación al santuario Sata-jinja.

Este ejemplo demuestra por qué la identificación iconográfica exige algo más que reconocer una silueta. Un ornamento que, a primera vista, podría parecer un par de astas animales representa en realidad una forma vegetal. El contexto y la documentación permiten precisar su naturaleza.
Desde la perspectiva de la historia del arte, el detalle es decisivo. La lectura de un objeto no puede apoyarse exclusivamente en la impresión visual del observador contemporáneo. Debe atender a la forma, la técnica, la cronología y las fuentes que permiten identificar sus motivos.

Algo semejante sucede con las medias lunas, los animales imaginarios y otras formas prominentes. Su presencia está documentada en la ornamentación de los cascos japoneses, pero el significado concreto de cada ejemplar requiere un análisis individual. No existe fundamento para convertir todo cuerno en un signo de valor, toda luna en un símbolo de autoridad o toda planta en una marca genealógica.
La prudencia interpretativa no empobrece el estudio del kabuto. Al contrario, permite descubrir diferencias que una explicación demasiado general borraría.

Entre el campo de batalla y la memoria familiar.
El valor identificativo de la armadura no se agotaba en el ornamento del casco. Los emblemas podían aparecer también en otras partes del equipo, de modo que la identidad visual del guerrero se articulaba mediante una combinación de signos.

La armadura de Sakakibara Yasumasa constituye un ejemplo documentado de esta distribución. Su coraza y sus protecciones de las manos muestran pequeños bordados con el emblema del clan, mientras que el casco incorpora el ornamento religioso de la espada de la sabiduría. El conjunto permite distinguir las funciones de cada imagen sin aislarla del resto del equipo.
Esta relación entre las partes invita a considerar la armadura como un sistema visual. El casco podía concentrar la atención por su posición y su silueta, pero no era necesariamente el único soporte de la identidad familiar. Su significado se completaba mediante otros elementos del atuendo militar.

El registro histórico ofrece, además, un matiz fundamental, algunas armaduras fueron conservadas durante generaciones por las familias a las que pertenecieron. La armadura de Sakakibara Yasumasa permaneció en poder de la familia hasta época reciente, junto con un retrato del comandante y su estandarte personal.
La conservación doméstica, los retratos y la transmisión de los objetos contribuían a mantener unidas la memoria de un personaje y la materialidad de su equipo. En estos casos, la armadura no era únicamente un testimonio técnico de la historia militar, era también una pieza dentro de una narración familiar.

Conviene, no obstante, distinguir este proceso de la heráldica en sentido estricto. La transmisión de una armadura no prueba que todos sus componentes fueran hereditarios, del mismo modo que la presencia de un emblema familiar no demuestra que el casco perteneciera a una única persona a lo largo del tiempo. Cada afirmación requiere evidencias específicas.
La historia material del kabuto se construye precisamente mediante estas distinciones: lo que muestra la pieza, lo que documenta su procedencia y lo que puede deducirse de la comparación con otros objetos.

La trampa de los siglos: lo medieval y su evocación posterior.
Para estudiar el kabuto desde una perspectiva rigurosa, es imprescindible separar las piezas medievales de las realizadas posteriormente según modelos antiguos.
El periodo Edo, que abarca de 1603 a 1868, conoció una recuperación consciente de formas anteriores de la armadura japonesa. Se conservan cascos, como el hoshi-kabuto, de finales del siglo XVII o comienzos del XVIII realizados según el estilo del siglo XIII. Este tipo de recuperación histórica constituye una característica del periodo.

Estas piezas resultan especialmente útiles para la investigación emblemática. Un casco puede reproducir un modelo medieval y conservar elementos vinculados a un clan militar, sin ser por ello una obra medieval. La forma antigua y la fecha de fabricación son datos distintos, y ambos deben quedar claros en cualquier catalogación.

La cuestión afecta también a la lectura de los símbolos. Un emblema presente en una armadura posterior puede documentar la continuidad de una tradición, una evocación deliberada del pasado o una elección estética propia de su tiempo. Para decidir entre estas posibilidades hay que estudiar la pieza concreta, su procedencia y su contexto.
La datación no es, por tanto, una cuestión secundaria. Es el marco que permite distinguir el testimonio directo de la reconstrucción histórica, y la continuidad documentada de la simple semejanza formal.
Esta cautela resulta particularmente necesaria cuando se examinan colecciones de armaduras que reúnen ejemplares de los periodos Muromachi, Momoyama y Edo. Aunque sus formas puedan parecer próximas, cada objeto debe situarse en su propio horizonte cronológico.

Una emblemática sin escudo heráldico. La lección del kabuto.
La comparación entre los cascos japoneses y la heráldica europea alcanza su mayor interés cuando deja de buscar equivalencias exactas y comienza a estudiar funciones compartidas.
En ambas tradiciones encontramos imágenes capaces de expresar pertenencia, distinguir a un individuo o hacer visible una identidad colectiva. Sin embargo, la semejanza funcional no elimina las diferencias históricas. Los mon japoneses no necesitan convertirse en blasones europeos para ser comprendidos como emblemas familiares; los ornamentos religiosos del kabuto no deben clasificarse como insignias genealógicas solo porque ocupen un lugar prominente.

El casco japonés enseña, en este sentido, que la representación del poder puede adoptar formas muy diversas. Una marca de un clan, una figura sagrada y un ornamento tridimensional pueden convivir en una misma armadura y participar, cada uno a su manera, en la construcción de la imagen del guerrero.
La emblemática permite estudiar esas relaciones sin reducirlas a una sola categoría. La heráldica comparada, por su parte, ayuda a formular preguntas sobre la identidad, la transmisión y el reconocimiento, siempre que se mantenga atenta a las diferencias entre los sistemas culturales.

El kabuto no es un casco coronado por una cimera, ni una versión japonesa de la armadura heráldica occidental. Es un objeto histórico con una lógica propia, en el que la protección física podía convivir con la representación familiar, la devoción religiosa y la singularidad personal.
Y acaso sea esa convivencia la que explica su extraordinaria fuerza visual. Sobre el acero, la laca y la seda, el guerrero japonés podía llevar algo más que una defensa para la cabeza, podía llevar la memoria de un clan, una convicción espiritual o una imagen destinada a distinguirlo de los demás.

La historia de esos signos, examinada con rigor y sin atribuciones gratuitas, permite comprender que la identidad visual de los guerreros no fue patrimonio exclusivo de la Europa medieval. También en Japón, el objeto militar llegó a ser soporte de una cultura de la representación, aunque sus formas y sus significados respondieran a una tradición diferente.

Publicado por La Mesa de los Notables.

RESEÑA DE LA «ESPERANZA, EL CAMINO DE VUELTA AL PARAÍSO» DE FERNANDO DE HERRERA HUME.

El jardín cerrado y la memoria simbólica de la Cristiandad. 

       Nos hacemos eco del éxito de la publicación de La esperanza, el camino de vuelta al paraíso. Del jardín de Edén al jardín del alma, de Fernando de Herrera Hume, publicado el pasado mes de marzo de 2026 por Editorial San Pablo y que se encuentra disponible en las principales librerías de España. Quienes frecuentan el ámbito de la historia, la genealogía, la heráldica y la nobiliaria conocen bien a su autor, abogado sevillano, investigador, escritor y Alcalde Mayor del Antiguo e Ilustre Solar de Tejada entre 2019 y 2026.

Este ensayo nace de una sensibilidad especialmente atenta al valor de los símbolos, familiar para quienes se acercan a la heráldica y a las disciplinas históricas afines, pero trasladada aquí al plano de la vida espiritual. El autor toma una imagen central de la tradición cristiana y la recorre desde el Edén hasta el alma humana. El jardín aparece así como lugar de comunión con Dios, de pérdida, de dolor redentor y de esperanza recuperada.

El ensayo no es una obra devocional ligera ni una reflexión abstracta. Tiene la intención de recuperar una manera cristiana de mirar. En la Escritura, el jardín es algo más que un paisaje, es un lugar donde suceden acontecimientos decisivos. En Edén, Dios pasea con el hombre a la hora de la brisa. En Getsemaní, Cristo comienza su Pasión y acepta la voluntad del Padre en medio de la noche. En el jardín del sepulcro vacío, santa María Magdalena escucha su nombre y reconoce al Resucitado. Esa sucesión de jardines permite al autor presentar la esperanza no como optimismo ni como consuelo superficial, sino como camino de regreso.

Hay en la obra una crítica muy actual al hombre contemporáneo. Rodeado de ruido, pantallas, noticias, urgencias y estímulos, el ser humano ha perdido muchas veces la capacidad de recogerse. Vive expuesto, disperso, sin ese espacio interior donde puede madurar la oración, la memoria y la esperanza. Frente a ello, el autor propone recuperar el hortus conclusus (el huerto cerrado) del alma no como huida del mundo, sino como custodia de un espacio interior sagrado. El paraíso perdido comienza a recuperarse cuando el alma aprende a custodiarse, cuando se protege del ruido exterior, de los recuerdos que hieren y de las ansiedades que anticipan el futuro para volver al presente donde puede darse la comunión con el Creador.

Esta idea enlaza con la gran tradición mística española. Santa Teresa de Jesús y san Juan de la Cruz aparecen en el horizonte de una espiritualidad que ha sabido hablar del alma mediante imágenes. El castillo, la fuente, el huerto, la morada, la noche o la llama son imágenes que elevan el pensamiento a una dimensión distinta. La tradición cristiana de Europa se ha expresado mediante signos visibles capaces de conducir a lo invisible.

Ahí el libro dialoga de forma natural con una cultura de la memoria y del signo que se refleja, entre otras, en la heráldica, la falerística o el derecho premial. Estas disciplinas enseñan, al fin y al cabo, que hay realidades que necesitan forma para ser transmitidas. Del mismo modo, la espiritualidad cristiana ha sabido conservar en imágenes como el árbol, la fuente, el jardín, la ciudad, la espada o la corona, verdades que el concepto por sí solo no siempre alcanza a expresar.

La esperanza, el camino de vuelta al paraíso puede entenderse, por ello, como una recuperación de la comprensión originaria del lenguaje simbólico de la Cristiandad. En una época que conserva muchos restos visibles de su pasado cristiano, pero que a veces ha olvidado el alma que les daba sentido, este ensayo recuerda que el símbolo no es solo metáfora o explicación de una realidad, sino también una forma de conocimiento.

El jardín del que habla Fernando de Herrera Hume atraviesa la Biblia como un hilo de oro en la historia de la salvación, hasta aparecer finalmente en el centro del alma humana. Es el lugar donde el hombre herido puede volver a escuchar la voz de Dios, donde la memoria se ordena, donde el sufrimiento se ilumina y donde la esperanza vuelve a florecer.

Por todo ello, felicitamos a Fernando de Herrera Hume por esta publicación. Su libro aporta una reflexión serena, bella y profundamente cristiana sobre una de las imágenes más antiguas y fecundas de nuestra tradición. En tiempos de ruido y dispersión, volver al jardín interior no es una evasión, sino una forma de regresar al centro: allí donde la historia, la memoria y la esperanza se encuentran con Dios.

Enlaces de interés:
-         Ficha del libro en Editorial San Pablo
-         Entrevista en Canal Sur
-         Entrevista en Cruzando fronteras
-         Entrevista en Editorial San Pablo

Publicado por La Mesa de los Notables.

LA BATALLA DE CAGAYÁN, DONDE EL ACERO ESPAÑOL ENCONTRÓ AL GUERRERO DEL JAPÓN.

 Manuel L.Ruiz de Bucesta Álvarez.

Corría el año del Señor de 1582, cuando Felipe II, monarca de todas las Españas, ceñía también la corona de Portugal. Era nuestro rey, eje de la Monarquía Católica, la cual se extendía desde las tierras de Flandes hasta las islas más remotas del océano Pacífico. Sin embargo, la paz parecía no llegar nunca. En el extremo septentrional de Luzón, nos encontramos un rincón en donde el mundo parecía haberse reunido para disputar a golpe de espada el dominio de una ribera. Es el lugar de Cagayán.

Los españoles se habían establecido allí poco tiempo atrás, escasos quince años. Miguel López de Legazpi llegó a Filipinas en 1565 y poco después Manila queda incorporada al dominio español, es el año 1571. No estamos, pues, ante una antigua colonia, hablamos por el contrario de una frontera. Los naturales vivían entre selvas, ríos caudalosos y pueblos que no habían sido sometidos, también habían llegado a poblar y negociar cientos de comerciantes chinos, navegantes japoneses, sin faltar los corsarios malayos. Las noticias de cuanto acontecía en China, Japón, las Molucas o Nueva España, siempre eran tardías y no por menos, inquietantes.

Pero aquella nueva posesión española ya tenía abierta una arteria comercial de extraordinaria importancia. Andrés de Urdaneta, había descubierto la ruta del tornaviaje en el año 1565, lo que permitía viajar desde Filipinas hasta Nueva España, posibilitando después de muchos años, la comunicación entre Manila y Acapulco. Aquí nacería años más tarde el famoso Galeón de Manila, que era en realidad una ruta en la que riquezas y mercancías de Asia cruzaban el océano Pacífico hasta México y, desde aquí, tomaban el camino de Europa. En aquel año de 1582 la red de comunicación y transporte estaba iniciándose, aunque ya era lo suficientemente importante como para que el gobernador Gonzalo Ronquillo de Peñalosa escribiese al rey comentándole que el comercio necesitaba más barcos. Las mercancías se acumulaban en Manila por falta de capacidad para poder ser transportadas. 

Manila miraba hacia Acapulco, pero los españoles no apartaban los ojos de Japón. Llevaban unos años en que existían intercambios entre japoneses y filipinos, en concreto oro por plata, mercancías por metales preciosos e incluso armas por riquezas. Los japoneses conocían perfectamente estas islas y sabían que Luzón era un punto estratégico que ofrecía numerosas oportunidades comerciales. Los españoles, por su parte, comenzaban a entrar en un mundo y metodología comercial que en realidad no habían creado. Tampoco podían controlarla enteramente por falta de medios y personas. Las aguas de Asia eran muy inseguras, aquí comercio y piratería eran actividades que apenas se distinguían, en suma, estaban separadas por una línea muy nítida.

Por todo, los soldados españoles dieron la voz de alarma cuando empezaron a recibir noticias de cientos de hombres que avanzaban armados y procedentes del Japón. Aquellos extraños amenazaban principalmente el comercio. En las cercanías del río Cagayán ya habían establecido un asentamiento corsario, el cual nombraron los españoles como Puerto de Japón. Aquí operaba una fuerza de «wakō», un término con el que se designaba a los grupos piráticos del Asia oriental y cuyo contingente era particularmente temido. La documentación española habla de centenares de combatientes y algunas estimaciones elevaban su número hasta cerca de un millar de hombres. Su jefe, figura nombrada como Tay Fusa, apelativo o nombre cuya identificación sigue siendo discutida.

Piratas japoneses desembarcando.

No estamos, sin embargo, ante una banda de salvajes ignorantes con desconocimiento del arte de la guerra. Aquellos hombres sabían perfectamente del valor de las armas de fuego. Japón había recibido el arcabuz europeo en el año 1543 y, en pocas décadas, los japoneses habían aprendido a fabricarlo y emplearlo con muchísima eficacia. Fueron los portugueses quienes llevaron esta arma al extremo Oriente y rápidamente el guerrero japonés la convirtió en instrumento de guerra. Así fue que, paradójicamente, cuando nuestros soldados españoles de Cagayán alzaron sus arcabuces contra los japoneses, no se encontraron con un enemigo armado únicamente con espadas.

El mismo gobernador Ronquillo de Peñalosa explicaba al rey Felipe II a través de una carta fechada el 16 de junio de 1582 que los japoneses eran «la gente más belicosa» que había por aquellas partes. Escribía que llevaban artillería, arcabucería y picas, y también que empleaban armaduras de hierro. 

Aquello era grave, pero por avatares y circunstancias de la vida, para resolver la situación apareció Juan Pablo de Carrión, un hombre que pareció nacido para esta empresa. Estamos ante un viejo soldado y capitán de la Armada. Carrión había adquirido muchísima experiencia tanto en las guerras de Filipinas como en las singladuras del mar de China, pero no disponía en este momento de un ejército que fuese digno de tal nombre. Acompañado de una pequeña fuerza, supo de inmediato que para la empresa que tenía por delante, debían de ser casi temerarios. 

Las cifras varían según las fuentes, pero se calcula que el núcleo de la expedición española rondaba unas pocas decenas de soldados, los cuales eran apoyados por marineros, pequeñas embarcaciones y algunos aliados indígenas. Hablamos aproximadamente de cuarenta soldados españoles en esa fuerza inicial y, frente a ellos tenían varios centenares de enemigos.

La primera escaramuza fue en el mar, aquí Carrión encontró una embarcación enemiga e hizo valer lo que constituía una de las grandes ventajas de los españoles, hablamos del poder de la artillería y la construcción naval europea. Así fue que los cañones hicieron hablar al hierro, antes de que las espadas hablasen por los hombres. El buque japonés no tuvo más remedio que retirarse de inmediato después de haber recibido grandes daños.

 Pero Carrión sabía que aquella descarga no había resuelto nada, quizá había ocasionado algo mucho peor porque habían provocado al enemigo. El jefe enemigo, Tay Fusa, reunió sus fuerzas y puso rumbo a las aguas de Cagayán, acompañado por una escuadra que las fuentes españolas cifran en aproximadamente dieciocho embarcaciones menores. Los españoles, al verlos, entendieron de inmediato que ya no se trataba de proteger una ruta comercial ni de perseguir a unos cuantos piratas, había llegado el momento de disputarles aquel territorio húmedo de Luzón. 

Y aquí comienza todo. A un lado, soldados de la tradición militar hispánica, compuestos por arcabuceros, piqueros y rodeleros. Así el arcabuz proporcionaba el fuego, la pica detenía las cargas del enemigo y la espada corta con el escudo —la rodela— les permitían entrar en el cuerpo a cuerpo. No estamos ante un tercio de los que más tarde inmortalizó la historiografía militar, así que no conviene atribuirles ese término que todavía no correspondía a esta época, aunque en verdad combatían conforme a la disciplina de infantería que era la que había hecho temible al soldado español.

Juan Pablo de Carrión.

En frente, avanzaban hombres vestidos con armaduras japonesas. Algunos iban armados con arcabuces y otros con lanzas y espadas. Entre ellos encontramos a guerreros japoneses sin señor, eran los célebres «rōnin», y junto a ellos caminaban otros combatientes asiáticos. Las catanas y las armas largas japonesas brillaban junto a las armas de fuego, pero no hablamos de una pelea entre la pólvora moderna y el acero medieval, porque los dos bandos conocían perfectamente el fuego de los arcabuces. Estamos, por el contrario, en una pugna entre dos culturas militares que habían aprendido, cada una en su forma, que la guerra ya pertenecía tanto a la pólvora como al acero.

La pelea debió de ser espantosa para todos cuantos la contemplaron. Los japoneses cargaron con fuerza y confiados de la superioridad numérica y su reputación. Los españoles recibieron el ataque detrás de sus armas y posiciones defensivas, por lo que el estampido de los arcabuces debió de mezclarse con gritos, choque de armas y un fuerte estrépito de la madera de las embarcaciones. Pero Juan Pablo de Carrión sabía que la pólvora, por sí sola, no gana una batalla. Lo importante es saber cuándo disparar, cuándo esperar y cuándo cerrar la formación.

Los españoles, soldados disciplinados, disparaban y retrocedían ordenadamente. Los piqueros mantenían a distancia a los hombres que intentaban penetrar en sus líneas y mientras los rodeleros esperaban el instante en que la distancia fuese estrecha para entrar en combate con la espada. El enemigo no fue indeciso y se lanzaba una y otra vez contra aquella barrera española de hierro y madera.

El español comprendió de inmediato que la superioridad numérica podía convertirse en una trampa para sus adversarios, o sea, cuantos más hombres lanzasen al ataque, más difícil sería para ellos maniobrar contra una fuerza compacta. Así fue que la disciplina tenía que transformarse en una muralla. Y así fue.

Lucharon durante horas. Los españoles estaban desesperados viendo como disminuía la munición. El enemigo siguió presionando con una fuerza muy superior. En el primer combate naval, los japoneses pudieron abordar las embarcaciones españolas, pasando el combate de los cañones a las espadas. En instantes como este desaparecen los grandes nombres, Felipe II en su despacho a miles de leguas y el virrey de Nueva España no podía. Ni siquiera el gobernador Ronquillo de Peñalosa podía conducir desde Manila la batalla, así que en esta esquina del mundo solamente existían Carrión, sus soldados y los cientos de enemigos que intentaban abrirse paso hasta ellos.

Sin embargo, la suerte comenzó a inclinarse. En un instante los ataques japoneses fueron rechazados y el fuego de los arcabuces comenzó a causar estragos. Las picas impedían que toda aquella masa pudiese aprovechar su superioridad numérica, de tal forma que cuando los españoles pasaron al contraataque, la línea de los piratas empezó a ceder. El enemigo abandonaba el campo. 

Sin duda, esta victoria española fue extraordinaria por la desproporción de las fuerzas que participaban. No conocemos la estimación de las pérdidas, porque en realidad son inciertas, las diferentes fuentes difieren considerablemente. Pero lo que sí se conoce es que las bajas españolas fueron relativamente reducidas frente a las que se atribuyen a los «wakō». En manos de los vencedores quedaron las armas y armaduras abandonadas, muchas espadas japonesas, cascos, armas de fuego y otros elementos del arsenal oriental.

Cagayán no puede entenderse como una simple batalla pintoresca entre españoles y combatientes japoneses. Fue el choque de dos mundos militares que tanto por mar, como en tierra o entre manglares, supieron que los españoles destacaban.

 Al frente de aquella Filipinas estaba Gonzalo Ronquillo de Peñalosa, gobernador y capitán general, nombrado por Felipe II. En Manila no existía un virrey propio, de tal forma que estas islas dependían administrativamente del virreinato de Nueva España, cuyo virrey era, por aquel entonces, Lorenzo Suárez de Mendoza, conde de Coruña. No obstante, la autoridad efectiva en las islas correspondía al gobernador y capitán general residente en Manila. Ronquillo fallece al año siguiente de 1583, pero de su existencia y gobierno dejó en Cagayán la huella de una victoria que buscó asegurar toda la frontera septentrional y proteger nuestro comercio.

Tras la victoria, Carrión quiso establecer la presencia española en la región, fundando Nueva Segovia, que es el área de la actual Lal-lo. Tanto el puerto como el río quedaron bajo vigilancia española y a partir de ese momento la actividad de los «wakō» en la zona de Cagayán disminuyó considerablemente. Nadie crea que aquella frontera se convirtió de repente en un entorno pacífico, porque no existía paz en ninguna parte de las Filipinas, pero el mensaje a todos los pueblos fue claro. Las tropas españolas eran imparables. Y así, nuestra España había llegado al extremo oriental del mundo y ya no pensaba marcharse.

Los japoneses descubrieron rápidamente que en aquellas islas no había solamente oro, plata y nuevas rutas comerciales, sabían que también se encontrarían con el valiente soldado español.

Entre humo de arcabuces y mucha sangre, es como comenzaron a levantarse aquellas rutas del comercio, dejando atrás, sobre el barro de Cagayán, las huellas de la piratería y de las espadas japonesas.

Publicado por La Mesa de los Notables.